jueves, 25 de noviembre de 2010

El guardador de rebaños - De Pessoa, para Marcos


Desde la ventana más alta de mi casa,

con un pañuelo blanco digo adiós
a mis versos, que viajan hacia la humanidad.
Y no estoy alegre ni triste.
Ése es el destino de los versos.

Los escribí y debo enseñárselos a todos
porque no puedo hacer lo contrario,
como la flor no puede esconder el color,
ni el río ocultar que corre,
ni el árbol ocultar que da frutos.

He aquí que ya van lejos, como si fuesen en la diligencia,
y yo siento pena sin querer,
igual que un dolor en el cuerpo.

¿Quién sabe quién los leerá?
¿Quién sabe a qué manos irán?

Flor, me cogió el destino para los ojos.
Árbol, me arrancaron los frutos para las bocas.
Río, el destino de mi agua era no quedarse en mí.
Me resigno y me siento casi alegre,
casi tan alegre como quien se cansa de estar triste.

¡Idos, idos de mí!
Pasa el árbol y se queda disperso por la Naturaleza.
Se marchita la flor y su polvo dura siempre.
Corre el río y entra en el mar y su agua es siempre la 
que fue suya.

Paso y me quedo, como el Universo.

(**) De heterónimo Alberto Caeiro

Hoy egresa Marcos, mi hijo mayor. Será su fiesta y nuestro llanto. Le regalo estos versos de Pessoa porque es un poeta que ambos compartimos y amamos. Y también, porque como los versos del poema, siempre supe, desde el momento que nació, que no era mio. Ahora se cumple un hito en el camino de alejarse, pero como estos versos no estoy triste. Aunque creció a la vera de mis ríos, siempre supe que llegaría el día que sería mar, y ambos formaríamos partes distintas del mundo, pero partículas de un mismo universo. Te quiero Marcos, que la mente esté siempre fria y el corazón caliente. 

miércoles, 24 de noviembre de 2010

48 bytes. Muestra de la artística plástica Selva Varela

Cuando Selva pinta de su pincel salen árboles y bosques, y hay flores a veces o pájaros que trae consigo de su tierra natal, Corrientes. Pero Selva no sólo es la niña que fue, ni el nombre que le pusieron: Selva también es una mujer capaz de entender, como dice en su página a través de Saramago, que los artistas le ponemos el pecho a muerte. Por eso su naturaleza está fragmentada al ritmo de los pixeles actuales. Una muestra digna de verse. http://www.selvavarela.com.ar/exposiciones.php

(tranquilos, en un ratito vuelvo a la poesía),

lunes, 22 de noviembre de 2010

Anda jaleo - Federico García Lorca


Yo me subí a un pino verde
por ver si la divisaba,
y sólo divisé el polvo
del coche que la llevaba.

Anda jaleo, jaleo;
ya se acabó el alboroto
y ahora empieza el tiroteo.


En la calle de los muros
mataron a una paloma.
Yo cortaré con mis manos
las flores de su corona.

Anda jaleo, jaleo;
ya se acabó el alboroto
y ahora empieza el tiroteo.


No salgas, paloma, al campo,
mira que soy cazador,
y si te tiro y te mato
para mi será el dolor,
para mi será el quebranto.

Anda jaleo, jaleo;
ya se acabó el alboroto
y ahora empieza el tiroteo.


Federico, el de la sangre hecha paloma, Federico de todos, Federico de España. Él y su poesía excesiva, gitana, carnal y torera. Bailé estos versos hechos bulerías convencida como él de que el poema esta junto a la gente. Humildemente creo que como Lorca que el lugar de la poesía es más la taberna que la biblioteca. El poema esta vivo si los poetas lo vivimos a diario. Mis amigas de flamenco me dicen "pero vos nos haces vivir la poesía de otra manera". Modestia aparte yo no se la hago vivir a nadie, yo creo que la poesía está visceralmente viva y así la llevo conmigo.
* * * * *

sábado, 20 de noviembre de 2010

El enamorado y la muerte



El Enamorado y la Muerte 

Un sueño soñaba anoche
soñito del alma mía,
soñaba con mis amores
que en mis brazos los tenía.
Vi entrar señora tan blanca
muy más que la nieve fría.
-¿Por dónde has entrado, amor?
¿Como has entrado, mi vida?
Las puertas están cerradas,
ventanas y celosías.
-No soy el amor, amante;
la Muerte que Dios te envía.
-¡Ay, Muerte tan rigurosa,
déjame vivir un día!
-Un día no puede ser,
una hora tienes de vida.
Muy deprisa se calzaba,
más deprisa se vestía;
ya se va para la calle,
en donde su amor vivía.
-¡Ábreme la puerta, blanca,
ábreme la puerta, niña!
-¿Cómo te podré yo abrir
si la ocasión no es venida?
Mi padre no fue al palacio,
mi madre no está dormida.
-Si no me abres esta noche,
ya no me abrirás, querida;
la Muerte me está buscando,
junto a ti vida sería.
-Vete bajo la ventana
donde labraba y cosía,
te echaré cordón de seda
para que subas arriba,
y si el cordón no alcanzare
mis trenzas añadiría.
La fina seda se rompe;
la Muerte que allí venía:
-Vamos, el enamorado,
que la hora ya está cumplida.
 


Este poema lo conozco desde la infancia, como una canción, y me ha estado rondando estos días por la mente. Yo creía que era anónimo pero Internet dice que no. No importa, para mi tiene el gusto de las calles de mi infancia, del amor tan absoluto como la muerte.

miércoles, 17 de noviembre de 2010

Un puente hacia la poesia de Daniel Chirom

PUENTES

Puentes,
encendidos y ocultos puentes
que median por sorpresa
entre nuestras intenciones e incertidumbres.
De ellos
nada dicen los libros,
a tientas los buscamos
guiados por nuestras sospechas.
Cuando los encontramos
ya los hemos cruzado.


Hermoso poema, sabio como su autor, el queridísmo Daniel Chirom. Puedo usar este adjetivo sin ruborizarme porque todos lo querían. Lo conocí por muchos años por su labor en las relaciones públicas sin sospechar que como yo amaba la poesía. Y cuando finalmente ambos lo supimos me invitó a leer en su programa sin haber leido ni uno de mis versos. Él me alentó a hacer de manojo de poemas un libro, me aconsejó hacer taller con la maravillosa María del Carmen Colombo y me llevó a las filas del festival de Poesía. Pero lo mejor es que no fue especial conmigo. Daniel era generoso con todo el que transitara el camino del poema. Un gran ser, a quien extrañamos, y a quien encontré en su verdadera esencia poco antes de que cruzara ese gran puente que ahora nos separa.

viernes, 12 de noviembre de 2010

Pessoa. Si alguien toca un día a tu puerta

Si alguien toca un día a tu puerta...

Si alguien toca un día a tu puerta,
Diciendo que es un emisario mío
No creas, ni aunque sea yo;
Que mi vanidoso orgullo no intentaría
Tocar siquiera la puerta irreal del cielo.
Pero si, naturalmente, y sin oír
A alguien tocar, la puerta fueras a abrir
Y encontraras alguien como a la espera
De tocar, medita un poco.
Ese era Mi emisario y yo y lo que intenta
Mi orgullo que desespera
¡Abre a quién no llama a tu puerta!

Aunque nunca con tan genial maestría podrían mis sentimientos haber escrito este poema. Que mayor alegría que encontrarte hospedado en alguien de manera tan absoluta que no necesite ninguna señal para saber que estás ahí. Amo a Pessoa.

jueves, 11 de noviembre de 2010

Roberto Glorioso -Tierra no prometida. Poema 39

Sólo trae arena para
ampliar el desierto
que es ahora su alma
                     y dice
ojalá me pensaras
levantando piedras
para construir la casa.


¿Quién no se ha sentido así? Un nada casi, salvada sólo por la esperanza que el otro pone en uno. Hermoso poema de Roberto Glorioso, que también tuve el privilegio de conocer en la feria del libro. Y encima cuento con su libro dedicado a mí con bellas palabras!

lunes, 8 de noviembre de 2010

Desde el tejado

Mira el gato a su estrella
Caída en el jardín: sorpresa.
La noche
Cincuentón, pronto sexagenario,
sin prisa, sin tugurio a modo de oficina,
dejo hablar a los años en Arcadia.
Al viento dejo hablar,
dejo hablar a la noche donde quiera
mi temblorosa estrella
que algo también en mí se estremezca.
La noche pide pan, pide vino.
Pide más, pide un pedacito de muslo
y sienes pétalos y pezones flores.
Quiere el cielo y la tierra.
Quiere constelaciones.
Quiere la flor del sexo, la pide
con la orquídea que sirve de rima y nexo.
Y el amor la confunde como siempre.
Y el amor la ilumina con un beso.

Un hermoso poema de Jacobo Rauskin, el poeta paraguayo que nos visitara hace tres años. Recuerdo de él si gracia para contar. Me quedo con este verso: Quiere la flor del sexo, la pide/ con la orquídea que sirve de rima y nexo. Increible!

domingo, 7 de noviembre de 2010

Música del Poeta Alejandro Castro. Espectáculo de su ensamble Miel de Caña.

En el cierre del 2º Festival Nacional de Teatro
“celebración”
Espacio Cultural Nuestros Hijos - ECuNHi
21 de noviembre de 2010 – 15:30 hs.
- Entrada libre y gratuita -
Avenida del Libertador 8465, Ciudad Autónoma de Buenos Aires,
(1429), Argentina. Teléfono (54 11) 4703-5089
Miel de Caña
Nora Siderakis (sikus, quena y flauta traversa y voz)
Camilo Rojas (percusión)
Brian Andrés Pombinho Soares (violín)
Claudia Porto (charango, tiple, voz)
Alejandro Castro (guitarra y voz)
Jorge Wilczek (flauta traversa, sicus y quena)

Los esperamos para compartir teatro, música, poesía y danza
en un ámbito muy especial!

sábado, 6 de noviembre de 2010

Asunción de la Poesía


Yo me nazco, yo misma me levanto,
organizo mi forma y determino
mi cantidad, mi número divino,
mi régimen de paz, mi azar de llanto.

Establezco mi origen y termino
porque sí, para nunca, por lo tanto.
Soy lo que se me ocurre cuando canto.
No tengo ganas de tener destino.

Mi corazón estoy elaborando:
ordeno sufrimiento a su medida,
educo al odio y al amor lo mando.

Me autorizo a morir sólo de vida.
Me olvidarán sin duda pero cuando
mi enterrado capricho lo decida.
 / Maria Elena Walsh / Escritora y poeta argentina
Leí estos versos de adolescente. Muchas veces en la vida me los he repetido, como un mantra, los días en que había que salir especialmente a darle batalla a lo cotidiano. 

miércoles, 3 de noviembre de 2010

Velo por mí -Tatiana Oroño


Me concedo
cuidados. Acontece que hago
por mi vida. Segrego mi capullo como un ajuar
trenzo mi última edad me envuelvo
en mis edades. No he
de entrarme
en años
sin tomar providencias. He de hilar
la crisálida. Perlada
de roturas. Suturada de nudos.
Ensaliva su seda la devana
el abdomen
con tacto secretor con oficio
envolvente. La boca
desdentada no deja de lamer recubrirse. En esta larva ungida
de babas cuidadosas
cicatrizan suntuosas cabelleras o medran algas
de doble densidad
y canutillo
acuáticos caireles y pinzas de cangrejo. El desgaste
emparenta lo dispar muele la cáscara tritura los relámpagos
en cada caso. El capullo es un nido
que se autodestina. El capullo
de añarse de añejarse. Lo he cosido
con agujas y dientes con las muelas más fuertes
con pechos y caderas. Es labor de mis días. Muselina
envuelta
en derredor. Membrana
que me enjoya.

De su paso por Buenos Aires en 2009, invitada por el festival de Poesía de Buenos Aires, me quedó el recuerdo no sólo de su calidez, sino de esta poesía que teje con hilos, con telas, con babas y por supuesto, con palabras, una voz femenina. Me quedo con estos versos, especialmente El capullo es un nido que se autodestina.