miércoles, 28 de septiembre de 2011

SIN NOMBRE / CARLOS ROXLO MIRALLES

Amo la realidad. No me conmueve

el romántico amor de que me hablas;
ese amor que se nutre de suspiros,
que nunca cela y que jamás se exalta.

Yo quiero que quieras como quieren
las mujeres de carne; aquellas que aman
conh todos los sentidos de su cuerpo
y todas las potencias de su alma.

Cuando estrecho tu mano entre las mías,
quiero sentir que tu contacto abrasa,
y que agitan la sangre de tus venas
de los deseos las voraces ansias.

Cuando en mi seno de titán rendido
tu cabecita juvenil descansa,
quiero ver, en el fondo de tus labios
al beso abrir sus rumorosas alas.

Los amores azules me dan miedo;
he perdido la fuerza y la esperanza
persiguiendo a las vírgenes sin forma
que en las regiones del ensueño vagan.

Voy entrando en las sombras del crepúsculo,
y quiero descender de la montaña,
coronada de vides la cabeza
y de vides la lira coronada.

De aquella juventud que he malgastado
persiguiendo a la ronda de fantasmas,
brves horas me restan, y esas horas
deseo a la verdad sacrificarlas.

Si no puedes amarme de otro modo
que con tu fría estupidez de estatua,
no tomes mi cabeza entre tus manos,
poniéndola en el nido de tu falda.

¡Tú puedes esperar! ¡Tú todavía
tienes la placidez de la mañana
pero aquel sol que iluminó mi senda
ya los picachos últimos traspasa!


Cuando tenía 15 años leí por primera vez este poema. Ya en esa primera lectura se convirtió en uno de mis poemas preferidos. Porque a pesar de estar en esa edad de sueños, yo ya amaba la realidad. Difícil a veces, hermosa otras, maravillosa siempre.  La idea de amar desde la realidad y no desde la ilusión me acompañó y me acompaña siempre.

martes, 27 de septiembre de 2011

Tenían quietudes azules/sus ojos / Ale Mendez

Tenían quietudes azules/sus ojos
cantábrica profundidad/ marítima su alma
inaccesa/ toda alma todo cielo toda vida/
caracola en movimiento.
Tenían la ductibilidad de los vientos/ sus vientos.
Me miraba su historia - abuela - como queriendo
salirse de usted.
De niña entendí/ solo viéndola mirar/ que todo
es un acantilado lejano.





La rosarina Ale Mendez trae a la luz su propia historia que es la nuestra. En este continente americano cuantos nacimos con horizontes en los ojos. Su abuela se volvió la mía mientras leía. Gracias Ale.

jueves, 22 de septiembre de 2011

Fragmento de Los ojos de lo fugaz/ Leonardo Martinez


febrero de 1942
estanzuela serrana La Bebida
al este de San Fernando del Valle
Clandestinos en ambas
Envueltos en disimulos
No hubo rastros de un especial cariño
Tus tíos y abuelo fueron padre y madre
Curioso preguntabas qué vientre fue tu origen
Tiempos del decoro y de la sociedad de la sangre
En los cuales la mentira el destierro o la muerte
eran los cimientos de un orden fijo
Tu caso fue sólo ocultamiento y falsía
y un increíble amor hacia el chiquillo que eras
en el páramo de los solterones
II 
Madre
No te busco entre los idos
Te siento dándome la vida cada hora
de pie ante el desvalimiento
que te hizo tan bella y desgraciada
La separación fue una herida en nuestras almas
A puro cielo abierta
.
III 
En la maleza de la vigilia
curas la preñez dolida
la disonancia del desgarro
el adiós
diciéndote
-¡nunca tuve un hijo!
-¡jamás amé!
No necesitabas corazón entonces
Lo guardaste junto a los trapos de la infancia
Ahora brilla y no envejece
Palpita como si fueras la adolescente
Volando hacia su novio
y él hacia vos tísico y delirante
IV 
No puedo ser inflexible o duro
aunque el poeta diga
yo hablo con dureza a los muertos
porque hay que hablarles duro
Tu infortunio conmueve
te hace mía
desde la nochecita en que acoplados
mi padre y vos fundieron en pan de oro
el gran bosque
los abismos
las cimas extrañas
y el paraíso de un cielo nuevo

Yo te salvo madre mía
plenitud de las mareas
vindicta eres de todos los vejámenes
alabado sea tu vientre
y el fruto a perpetuidad naciendo
en los ciclos de los ciclos.
Así sea.







Estos versos de Leonardo Martinez me llevan por su vida, la de ese señor amable, de gorra, de sonrisa libre, como se lleva a una niñita al borde del relato. Y hacen implosión en mí. Me conmueven al punto de pensar en su autor no sólo como una gran poeta sino como un ser de sentimientos grandes, un ser de amor. Y el vientre de su madre se me antoja alabado en el poeta que creó. De las cosas que más me han conmovido en los últimos tiempos.

lunes, 19 de septiembre de 2011

¿No hay salida? /Octavio Paz. Fragmento

En Duermevela oigo correr entre bultos adormilados y ceñudos
un incesante río.
Es la catarata negra y blanca, las voces, las risas, los gemidos del
mundo confuso, despeñándose.
Y mi pensamiento que galopa y galopa y no avanza, también cae
y se levanta
y vuelve a despeñarse en las aguas estancadas del lenguaje.
Hace un segundo habría sido fácil coger una palabra y repetirla
una y otra vez,
cualquiera de esas frases que decimos a solas en un cuarto sin
espejos
para probarnos que no es cierto,
que aún estamos vivos,
pero ahora con manos que no pesan la noche aquieta la furiosa
marea
y una a una desertan las imágenes, una a una las palabras se
cubren el rostro.
Pasó ya el tiempo de esperar la llegada del tiempo, el tiempo de
ayer, hoy y mañana,
ayer es hoy, mañana es hoy, hoy todo es hoy, salió de pronto de
sí mismo y me mira,
no viene del pasado, no va a ninguna parte, hoy está aquí, no es
la muerte
-nadie se muere de la muerte, todos morimos de la vida-, no es
la vida
-fruto instantáneo, vertiginosa y lúcida embriaguez, el varío
sabor de la muerte da más vida a la vida-,
hoy no es muerte ni vida,
no tiene cuerpo, ni nombre, ni rostro, hoy está aquí,
echado a mis pies, mirándome.
Yo estoy de pie, quieto en el centro del círculo que hago al ir cayendo
desde mis pensamientos,
estoy de pie y no tengo adonde volver los ojos, no queda ni una
brizna del pasado,
toda la infancia se la tragó este instante y todo el porvenir son estos
muebles clavados en su sitio,
el ropero con su cara de palo, las sillas alineadas en 'a espera de
nadie,
el rechoncho sillón con los brazos abiertos, obsceno como morir
en su lecho,
el ventilador, insecto engreído, la ventana mentirosa, el presente
sin resquicios,
todo se ha cerrado sobre sí mismo, he vuelto adonde empecé,
todo es hoy y para siempre.







Nadie se muere de la muerte, todos morimos de la vida. Me quedo hoy con estos versos.

sábado, 17 de septiembre de 2011

Miedo / María Julia de Ruschi

Recuerdo lo que es disolverse en nada. Y regresar. Un vértigo, un crimen que no deja rastros en el interior de la materia que a sí misma se piensa, o se percibe, o se sueña. Violento estallido de Inmediatez: en la oscuridad súbita la certeza de que alguien me mira con una sed que me eliminará, en ese infinito previo-instante. O antes de  haber sido concebida. O la baranda del balcón en la que me apoyo para asomarme al jardín del patio, ya no está, o nunca estuvo. Porque el grito que escucho ¿es el heladero, es la hora de la siesta, mi infancia, el pueblo, el verano? ¿Dónde estoy? ¿Ya haber caído y haberlo olvidado? ¿Haber regresado? ¿Ya he sido concebida? ¿Con dicha, sin dicha? La ingenuidad de dos o tres confianzas básicas. El latir de mi corazón, el calor de mi sangre, su circulación por mis venas. El oído empieza a devorarse porque ya no existe el silencio. Pero cuando el silencio existe sin fin y ya acabado, se apodera de mí para pensarse, sentirse o soñarse, y romper su instrumento.



Hermoso poema de la hermosa persona María Julia de Ruschi, que ayer nos visitó en el grupo de poesía que comparto con unos jóvenes maravillosos. Rica la mezcla de su experiencia y los versos desnudos de los chicos. Este posteo no va sólo con agradecimiento, sino también con admiración.

jueves, 15 de septiembre de 2011

Arrojas poesía al Sur/ Primavera

Comienza la edición de Primavera del Ciclo coordinado por Marta Sacco. Los espera el próximo 21 de septiembre.

 
Poesía: Susana Villalba - Victoria Schcolnik - Silvia Castro – CooperanzaAPOA - Eloísa Cartonera -  Música: Lala García - M. Laura Boscariol. Pinturas: Sophia Veber
El próximo miércoles 21 de septiembre, a partir de las 19.30 hs., celebraremos el inicio de la Primavera, el Día del Artista y el del Estudiante, en el marco del Ciclo estacional Itinerante: Arrojas poesía al Sur / PRIMAVERA, en un nuevo espacio de creación y fusión cultural,  Al Escenario, Lamadrid 1001, esquina Irala, barrio de La Boca. www.alescenario.com.ar 
Impregnarán de poesía los alrededores de la Placita Matheu las poetas Susana Villalba y Victoria Schcolnik. Además, vamos a escuchar poesía elegida especialmente por poetas de tres talleres de los barrios de La Boca y Barracas: Silvia Castro, coordinadora del Taller de la Biblioteca Alfonsina Storni de la Escuela La Rioja de La Boca; Angel Belmond del taller literario Cooperanza, que funciona hace 25 años en el Htal. Borda; y Daniel Gradar de APOA (Asociación Poetas Argentinos), que desde 2007 realiza talleres en el Htal. Moyano. Julián González de Eloísa Cartonera leerá poesía editada por esa editorial.
La cantante Lala García, acompañada en guitarra y acordeón por M. Laura Boscariol, musicalizarán la noche.
La artista plástica francesa Sophia Veber, que reside con su familia en el país desde 1994, expondrá “Mis Totems”, uniendo monumentalidad, recortes de grabados, collage, acuarela, estampado y picturalidad.  Sophia y Paco Damitio, su marido, inauguraron hace un año Al Escenario. Espacio de creación y fusión cultural, justo frente a la casa de Juan de Dios Filiberto.
Arrojas poesía al Sur, tiene lugar al comienzo de cada estación del año y cuenta con la participación de artistas del Sur y otros puntos cardinales, que comparten poesía en sus diversos formatos y estéticas. En este ciclo participan vecinos, artistas, organizaciones sociales e integrantes de la Red de Turismo Sostenible La Boca Barracas.
Actividad libre y gratuita.
O r g a n i z a n: Marta Sacco y Zulma Ducca

domingo, 11 de septiembre de 2011

Destino de ciudad/ Guido Wertheimer

Matutino beso sabor café,
la esperanza del día.
Fantasía destruida,
9 AM ya lucho con la gente,
con mi ser.
Corrientes y Callao, una belleza
solo pasajera.
Ese hermoso edificio
tapado por tristeza.
Línea A lagrimeando,
San Martin siempre sangrando,
cara sucia, cara de perro
es la que lleva el asfalto
el buen colectivero.
La sangre corre rápido en mis venas,
escuchando las sirenas
y los gritos ya ahogados
se desalman en mi mano.
Oscurece en mi ciudad,
el terror no va a acabar,
jamás.
Final del juego,
gusto a disgusto.
Recuerdo los granos de café,
melancólicos y matutinos.
Todo  por vos,
Buenos Aires,
traicionera por apasionada,
asustada por memoriosa.
Corazón en la cabeza
como líder en fortaleza.
Apogeo del revolucionario,
arma en mano, ojos lloriqueando
como viendo Rock `n Roll
en el bicentenario.

Un poema de mi hijo menor, urbano, como él. Observador desesperanzado de la esperanza, cómo él, como sus 15 años.

martes, 6 de septiembre de 2011

Si reúno el mazo/ Alicia Pastore


Si reúno el mazo,
el perímetro, aquél credo...
si barajo de nuevo...
digo,
si sos mano y aún así
no asustás a mis pájaros...
si sujeto el momento
anterior al desastre
y converge el verdor,
la anchura 
sin embozos ni penumbra...
si arruino la planta
de astucias y rencores...
si la tarde, 
fatigada por mi acoso,
dejara de caer
y caer
y caer
espirlada en tu sombra,
-aquélla-
mis párpados,
tus nudillos
y el caracol de mi cabello
escurriéndose en tus dedos...
Aún si pudiera...
digo,
en todo este tiempo,
acaso,
no sucedimos?

Alicia Pastore, una amiga que me dio la poesía