El Camino/ Rabindranath Tagore

Allí donde existen los caminos, pierdo mi camino.

En el ancho mar, en lo azul del vasto cielo nadie trazó rutas jamás. 

Las alas de los pájaros y su canto, la llamita de las estrellas, las flores en ronda de las
estaciones, ocultan el sendero.

 Y he preguntado a mi corazón: ¿Acaso tu sangre, el paso de la sangre, no conoce el camino
invisible?

Por esas cosas de la vida -y de Laura Lopéz que me invitó- ayer el sol de la tarde cayó para mí lleno de la poesía de Tagore. Y me quedé pensando por qué se habrá cruzado ahora en mi camino....

29 de mayo/Alejandro Castro

(Hacia el Noroeste Júpiter brillante en la constelación de Leo.

34º sobre el horizonte. Tiempo Universal 01:00)

ahí, donde pulsa la noche
su materia oscura
me dan silencio
los giros desnudos
de un comienzo

 

expansión desatada
en una búsqueda
que cae a ese cielo
como al fondo
de los ojos

no un lugar que se revela
a merced de la luz:

como esplendor natural
en el estado de su gracia
el privilegio conquistado
de la sombra.

Poema de mi amigo Alejandro Castro. Un no lugar se revela a merced de la luz, que forma de decir destino!

Llegó tan hondo el beso.../Miguel Hernández

Llegó tan hondo el beso

que traspasó y emocionó los muertos.

El beso trajo un brío
que arrebató la boca de los vivos.

El hondo beso grande
sintió breve los labios al ahondarse.

El beso aquel que quiso
cavar los muertos y sembrar los vivos.

En otro aniversario de su nacimiento, mi homenaje a este poeta del amor. Hernández que siendo soldado no dejó de ser hombre amante. Un homenaje con forma de beso, para sembrar a los vivos.

Ella iba de pana azul.../Juan L. Ortíz

Ella iba de pana azul...

Ella iba de pana azul entre las manzanillas. Ella.
La mañana pesaba ya dulcemente.
¿De qué color la sombrilla contra el amor de Octubre?

Entre las manzanillas ella iba.
Entre la nieve ardiente ella iba.

Mi amiga Nora Vera, me dedicó este poema para mi cumple. Y bueno, la subo al blog, porque son unos versos hermosos y como agradecimiento. Un posteo para mí...

VIDA - GARFIO/ Juana de Ibarbourou

Amante: no me lleves, si muero al camposanto
A flor de tierra abre mi fosa, junto al riente
alboroto divino de alguna pajarera
o junto a la encantada charla de alguna fuente

A flor de tierrra, amante. Casi sobre la tierra,
donde el sol me caliente los huesos, y mis ojos,
alargados en tallos, suban a ver de nuevo
la lámpara salvaje de los ocasos rojos.

A flor de tierra, amante. Que el tránsito así sea
más breve. Yo presiento
la lucha de mi carne por volver hacia arriba,
por sentir en sus átomos la frescura del viento.

Yo se que acaso nunca allá abajo mis manos
podrán estarse quietas.
Que siempre como topos arañarán la tierra
en medio de las sombras estrujadas y prietas.

Arrójame semillas. Yo quiero que se enraícen
en la greda amarilla de mis huesos menguados.
¡Por la parda escalera de las raices vivas
Yo subiré a mirarte en los lirios morados.








No hay comentario que valga, me acompaña este poema desde la adolescencia y me impresiona cada vez que lo leo.

Sobre el amor/Leopoldo Teuco Castilla

No creas que tu amor               

depende de ti o de ella
de lo que sienten o ven o sueñan
hay metales, movimientos
campos de fuerza cuya acción no
empienza nunca
actos virtuales
que te despedazarían

en algún lugar
esas materias
esos instantes que contienen lo universo
libran una batalla

                              los que se aman
                              han sobrevivido.

Conocí al Teuco a las apuradas en el Festival Internacional de Poesía de Buenos Aires, y lo reconocí en Rosario, distendido junto a María. Pero si uno quiere conocer al Teuco no basta saber de su voz ronca, de la frase que el enseñó su padre "hace como sí", para librarlo desde su imaginación de todos los males. Si uno quiere conocer al Teuco tiene que leerlo, porque su voz ronca se vuelve profunda, su sabiduría es la sabiduría de la tierra, de los duendes, de quien ha tenido la suerte de nacer en una familia de artistas, pero también de quién a tenido la fortuna de vivir la vida a destajo. Como estos versos el Teuco a sobrevivido y con ellos, también nosotros.

A Julián y Andrés. Canto I /Marina Kohon

I

Llegaron para detener al silencio.
Los pájaros congelaron sus alas.
Hubo ausencia de aire y
en mi vientre un tajo.
De la carne se desprendieron dos luces,
y un arroyo puro
que manchó los salitrales.
Eran dos las luces. Era la carne una.

Yo pensé en las aguas del Nilo teñidas
y en las siete profecías
también en cuál era el pecado
por el que un hijo puede hacerse río rojo.

II

Los días abandonaron la línea
y se volvieron círculos
los tres quedamos encerrados dentro
Quisimos hundirnos en la arena
igual que la espuma abandonada por la marea
Quisimos hundirnos juntos en los nombres
hasta que el abrazo de una luz mayor
nos devolvió el llanto.


III

Permanecimos formando una tríada
estrecha en el respiro,
ellos prendidos de mi pecho
alimentados con mi leche, un marfil de luna
sorprendidos al vernos
en el reflejo del otro.
Alrededor volaban toda clase de criaturas
unas danzas incomprensibles, de rituales.
Nos sosteníamos.

IV

Recuerdo cantar una canción
un amuleto para que la sal no nos tragara
La canción tenía una única palabra
que yo les susurraba en los oídos.

V

Me aferré a los vaticinios que cayeron
de los oros en la herencia. Los apreté fuerte
y me salvé los ojos.
Todo esto duró hasta que Dios
sentenció la ausencia de pecado
y nos devolvió a la vida.




Conocí a Marina y a este poema en el Festival que en el Círculo de Rosario organiza Héctor Berenguer. Trascribo este poema que narra en el dolor el vínculo madre hijo. Y a continuación pongo las palabras que escribí ese día para Marina, ya que me tocó presentarla.

Los poemas de Marina Kohon, marplatense de nacimiento, establecida en Bahía Blanca, enamorada de los poetas ingleses e irlandeses, conocen el truco de la alquimia de las palabras -una diosa capaz de arrebatar la llama- dice que esperan que sea, como Briguit la diosa celta de la triada, del todo. Pero sin embargo su poesía habla de incertezas, de salitrales, de herida ancestral, de un estuche, en la soledad de su cuarto, donde guardar los vestigios del derrumbe.

Lo único cierto, ella indica, es sobrevivir a las certezas/que carga una  mujer, y su voz poética, una voz  femenina hija de esta generación que nos espera supermujeres habla de esforzarse y duplica el término para mostrar que nos hemos esforzado tanto. La alquimia se rompe entonces para contar el revés de la trama y  desnuda su cansancio  delineándolo sutil en el poema.

El cansancio sin embargo no es el de quien deja de pelear sino el que pelea más allá de si mismo, pelea porque tiene el don de la palabra y de la vida y busca, hasta que lo encuentra el tono en que vivirlo. Entonces en los versos donde habla de sus hijos la fuerza reaparece. Contra la sal canta inventando conjuros, contra el pecado original de Dios los aprieta para salvarlos y, lejos del Yeats que invita al niño a irse  de la mano de las hadas, ella es una madre diosa que los ampara, hasta que pase la ira divina.

Sueño para el invierno / Arthur Rimbaud

                                                                               a ella...

En el invierno viajaremos en un vagón de tren
con asientos azules.
Seremos felices. Habrá un nido de besos
oculto en los rincones.
Cerrarán sus ojos para no ver los gestos
en las últimas sombras,
esos monstruos huidizos, multitudes oscuras
de demonios y lobos.
Y luego en tu mejilla sentirás un rasguño...
un beso muy pequeño como una araña suave
correrá por tu cuello...
Y me dirás: «¡búscala!», reclinando tu cara
-y tardaremos mucho en hallar esa araña,
por demás indiscreta.

Y bueno, a menudo los hijos se nos parecen. Lo sembrado, estoy segura se cosecha. Marcos me trajo a Rimbaud. En su primavera y mi invierno. Por eso él eligió un poema donde el amor es una briza leve, pero a mí me gustó más este.

APUNTES DE FUEGO/TOMAS TRANSTRÖMER

Durante los meses tristes, centelleó mi vida sólo cuando hice el amor contigo.

Como la luciérnaga se enciende y se apaga, se enciende y se apaga- a medias puede uno seguir su camino
en la noche oscura del olivar.
Durante los meses tristes, estaba el alma desesperada y sin vida
pero el cuerpo caminó directo hacia ti.
El cielo de la noche rugió.
Sigilosamente ordeñábamos cosmos y sobrevivimos.

Y se ganó el premio Nobel. Poder decir tanto en tan pocas palabras. Ir directo al centro del amor, no cómo la ilusión del amor, sino como la fuerza del amor, la tabla que nos salva.

SIN NOMBRE / CARLOS ROXLO MIRALLES

Amo la realidad. No me conmueve

el romántico amor de que me hablas;

ese amor que se nutre de suspiros,

que nunca cela y que jamás se exalta.

Yo quiero que quieras como quieren

las mujeres de carne; aquellas que aman

conh todos los sentidos de su cuerpo

y todas las potencias de su alma.

Cuando estrecho tu mano entre las mías,

quiero sentir que tu contacto abrasa,

y que agitan la sangre de tus venas

de los deseos las voraces ansias.

Cuando en mi seno de titán rendido

tu cabecita juvenil descansa,

quiero ver, en el fondo de tus labios

al beso abrir sus rumorosas alas.

Los amores azules me dan miedo;

he perdido la fuerza y la esperanza

persiguiendo a las vírgenes sin forma

que en las regiones del ensueño vagan.

Voy entrando en las sombras del crepúsculo,

y quiero descender de la montaña,

coronada de vides la cabeza

y de vides la lira coronada.

De aquella juventud que he malgastado

persiguiendo a la ronda de fantasmas,

brves horas me restan, y esas horas

deseo a la verdad sacrificarlas.

Si no puedes amarme de otro modo

que con tu fría estupidez de estatua,

no tomes mi cabeza entre tus manos,

poniéndola en el nido de tu falda.

¡Tú puedes esperar! ¡Tú todavía

tienes la placidez de la mañana

pero aquel sol que iluminó mi senda

ya los picachos últimos traspasa!

Cuando tenía 15 años leí por primera vez este poema. Ya en esa primera lectura se convirtió en uno de mis poemas preferidos. Porque a pesar de estar en esa edad de sueños, yo ya amaba la realidad. Difícil a veces, hermosa otras, maravillosa siempre.  La idea de amar desde la realidad y no desde la ilusión me acompañó y me acompaña siempre.

Tenían quietudes azules/sus ojos / Ale Mendez

Tenían quietudes azules/sus ojos
cantábrica profundidad/ marítima su alma
inaccesa/ toda alma todo cielo toda vida/
caracola en movimiento.
Tenían la ductibilidad de los vientos/ sus vientos.
Me miraba su historia - abuela - como queriendo
salirse de usted.
De niña entendí/ solo viéndola mirar/ que todo
es un acantilado lejano.




La rosarina Ale Mendez trae a la luz su propia historia que es la nuestra. En este continente americano cuantos nacimos con horizontes en los ojos. Su abuela se volvió la mía mientras leía. Gracias Ale.

Fragmento de Los ojos de lo fugaz/ Leonardo Martinez

febrero de 1942
estanzuela serrana La Bebida
al este de San Fernando del Valle
Clandestinos en ambas
Envueltos en disimulos
No hubo rastros de un especial cariño
Tus tíos y abuelo fueron padre y madre
Curioso preguntabas qué vientre fue tu origen
Tiempos del decoro y de la sociedad de la sangre
En los cuales la mentira el destierro o la muerte
eran los cimientos de un orden fijo
Tu caso fue sólo ocultamiento y falsía
y un increíble amor hacia el chiquillo que eras
en el páramo de los solterones

II 
Madre
No te busco entre los idos
Te siento dándome la vida cada hora
de pie ante el desvalimiento
que te hizo tan bella y desgraciada
La separación fue una herida en nuestras almas
A puro cielo abierta

.

III 
En la maleza de la vigilia
curas la preñez dolida
la disonancia del desgarro
el adiós
diciéndote
-¡nunca tuve un hijo!
-¡jamás amé!
No necesitabas corazón entonces
Lo guardaste junto a los trapos de la infancia
Ahora brilla y no envejece
Palpita como si fueras la adolescente
Volando hacia su novio
y él hacia vos tísico y delirante

IV 
No puedo ser inflexible o duro
aunque el poeta diga
yo hablo con dureza a los muertos
porque hay que hablarles duro
Tu infortunio conmueve
te hace mía
desde la nochecita en que acoplados
mi padre y vos fundieron en pan de oro
el gran bosque
los abismos
las cimas extrañas
y el paraíso de un cielo nuevo

V 
Yo te salvo madre mía

plenitud de las mareas
vindicta eres de todos los vejámenes
alabado sea tu vientre
y el fruto a perpetuidad naciendo
en los ciclos de los ciclos.
Así sea.






Estos versos de Leonardo Martinez me llevan por su vida, la de ese señor amable, de gorra, de sonrisa libre, como se lleva a una niñita al borde del relato. Y hacen implosión en mí. Me conmueven al punto de pensar en su autor no sólo como una gran poeta sino como un ser de sentimientos grandes, un ser de amor. Y el vientre de su madre se me antoja alabado en el poeta que creó. De las cosas que más me han conmovido en los últimos tiempos.

¿No hay salida? /Octavio Paz. Fragmento

En Duermevela oigo correr entre bultos adormilados y ceñudos
un incesante río.
Es la catarata negra y blanca, las voces, las risas, los gemidos del
mundo confuso, despeñándose.
Y mi pensamiento que galopa y galopa y no avanza, también cae
y se levanta
y vuelve a despeñarse en las aguas estancadas del lenguaje.
Hace un segundo habría sido fácil coger una palabra y repetirla
una y otra vez,
cualquiera de esas frases que decimos a solas en un cuarto sin
espejos
para probarnos que no es cierto,
que aún estamos vivos,
pero ahora con manos que no pesan la noche aquieta la furiosa
marea
y una a una desertan las imágenes, una a una las palabras se
cubren el rostro.
Pasó ya el tiempo de esperar la llegada del tiempo, el tiempo de
ayer, hoy y mañana,
ayer es hoy, mañana es hoy, hoy todo es hoy, salió de pronto de
sí mismo y me mira,
no viene del pasado, no va a ninguna parte, hoy está aquí, no es
la muerte
-nadie se muere de la muerte, todos morimos de la vida-, no es
la vida
-fruto instantáneo, vertiginosa y lúcida embriaguez, el varío
sabor de la muerte da más vida a la vida-,
hoy no es muerte ni vida,
no tiene cuerpo, ni nombre, ni rostro, hoy está aquí,
echado a mis pies, mirándome.
Yo estoy de pie, quieto en el centro del círculo que hago al ir cayendo
desde mis pensamientos,
estoy de pie y no tengo adonde volver los ojos, no queda ni una
brizna del pasado,
toda la infancia se la tragó este instante y todo el porvenir son estos
muebles clavados en su sitio,
el ropero con su cara de palo, las sillas alineadas en 'a espera de
nadie,
el rechoncho sillón con los brazos abiertos, obsceno como morir
en su lecho,
el ventilador, insecto engreído, la ventana mentirosa, el presente
sin resquicios,
todo se ha cerrado sobre sí mismo, he vuelto adonde empecé,
todo es hoy y para siempre.






Nadie se muere de la muerte, todos morimos de la vida. Me quedo hoy con estos versos.

Miedo / María Julia de Ruschi

Recuerdo lo que es disolverse en nada. Y regresar. Un vértigo, un crimen que no deja rastros en el interior de la materia que a sí misma se piensa, o se percibe, o se sueña. Violento estallido de Inmediatez: en la oscuridad súbita la certeza de que alguien me mira con una sed que me eliminará, en ese infinito previo-instante. O antes de  haber sido concebida. O la baranda del balcón en la que me apoyo para asomarme al jardín del patio, ya no está, o nunca estuvo. Porque el grito que escucho ¿es el heladero, es la hora de la siesta, mi infancia, el pueblo, el verano? ¿Dónde estoy? ¿Ya haber caído y haberlo olvidado? ¿Haber regresado? ¿Ya he sido concebida? ¿Con dicha, sin dicha? La ingenuidad de dos o tres confianzas básicas. El latir de mi corazón, el calor de mi sangre, su circulación por mis venas. El oído empieza a devorarse porque ya no existe el silencio. Pero cuando el silencio existe sin fin y ya acabado, se apodera de mí para pensarse, sentirse o soñarse, y romper su instrumento.



Hermoso poema de la hermosa persona María Julia de Ruschi, que ayer nos visitó en el grupo de poesía que comparto con unos jóvenes maravillosos. Rica la mezcla de su experiencia y los versos desnudos de los chicos. Este posteo no va sólo con agradecimiento, sino también con admiración.

Arrojas poesía al Sur/ Primavera

Comienza la edición de Primavera del Ciclo coordinado por Marta Sacco. Los espera el próximo 21 de septiembre.

 

Poesía: Susana Villalba - Victoria Schcolnik - Silvia Castro – Cooperanza – APOA - Eloísa Cartonera -  Música: Lala García - M. Laura Boscariol. Pinturas: Sophia Veber

El próximo miércoles 21 de septiembre, a partir de las 19.30 hs., celebraremos el inicio de la Primavera, el Día del Artista y el del Estudiante, en el marco del Ciclo estacional Itinerante: Arrojas poesía al Sur / PRIMAVERA, en un nuevo espacio de creación y fusión cultural,  Al Escenario, Lamadrid 1001, esquina Irala, barrio de La Boca. www.alescenario.com.ar 

Impregnarán de poesía los alrededores de la Placita Matheu las poetas Susana Villalba y Victoria Schcolnik. Además, vamos a escuchar poesía elegida especialmente por poetas de tres talleres de los barrios de La Boca y Barracas: Silvia Castro, coordinadora del Taller de la Biblioteca Alfonsina Storni de la Escuela La Rioja de La Boca; Angel Belmond del taller literario Cooperanza, que funciona hace 25 años en el Htal. Borda; y Daniel Gradar de APOA (Asociación Poetas Argentinos), que desde 2007 realiza talleres en el Htal. Moyano. Julián González de Eloísa Cartonera leerá poesía editada por esa editorial.

La cantante Lala García, acompañada en guitarra y acordeón por M. Laura Boscariol, musicalizarán la noche.

La artista plástica francesa Sophia Veber, que reside con su familia en el país desde 1994, expondrá “Mis Totems”, uniendo monumentalidad, recortes de grabados, collage, acuarela, estampado y picturalidad.  Sophia y Paco Damitio, su marido, inauguraron hace un año Al Escenario. Espacio de creación y fusión cultural, justo frente a la casa de Juan de Dios Filiberto.

Arrojas poesía al Sur, tiene lugar al comienzo de cada estación del año y cuenta con la participación de artistas del Sur y otros puntos cardinales, que comparten poesía en sus diversos formatos y estéticas. En este ciclo participan vecinos, artistas, organizaciones sociales e integrantes de la Red de Turismo Sostenible La Boca Barracas.

Actividad libre y gratuita.

O r g a n i z a n: Marta Sacco y Zulma Ducca

Destino de ciudad/ Guido Wertheimer

Matutino beso sabor café,

la esperanza del día.

Fantasía destruida,

9 AM ya lucho con la gente,

con mi ser.

Corrientes y Callao, una belleza

solo pasajera.

Ese hermoso edificio

tapado por tristeza.

Línea A lagrimeando,

San Martin siempre sangrando,

cara sucia, cara de perro

es la que lleva el asfalto

el buen colectivero.

La sangre corre rápido en mis venas,

escuchando las sirenas

y los gritos ya ahogados

se desalman en mi mano.

Oscurece en mi ciudad,

el terror no va a acabar,

jamás.

Final del juego,

gusto a disgusto.

Recuerdo los granos de café,

melancólicos y matutinos.

Todo  por vos,

Buenos Aires,

traicionera por apasionada,

asustada por memoriosa.

Corazón en la cabeza

como líder en fortaleza.

Apogeo del revolucionario,

arma en mano, ojos lloriqueando

como viendo Rock `n Roll

en el bicentenario.

Un poema de mi hijo menor, urbano, como él. Observador desesperanzado de la esperanza, cómo él, como sus 15 años.

Si reúno el mazo/ Alicia Pastore

Si reúno el mazo, el perímetro, aquél credo... si barajo de nuevo... digo, si sos mano y aún así no asustás a mis pájaros... si sujeto el momento anterior al desastre y converge el verdor, la anchura  sin embozos ni penumbra... si arruino la planta de astucias y rencores... si la tarde,  fatigada por mi acoso, dejara de caer y caer y caer espirlada en tu sombra, -aquélla- mis párpados, tus nudillos y el caracol de mi cabello escurriéndose en tus dedos... Aún si pudiera... digo, en todo este tiempo, acaso, no sucedimos?

Alicia Pastore, una amiga que me dio la poesía

Curar por arte. Linda propuesta

Soy/Elena Annibali (Fragmento)

soy
domestica de esta vidita


cuando la otra se ausenta, yo
entro a la casa, saco
la basura
la grasa de la vajilla, saco el sol
el colchón con pelos de gato
donde se deshoja el tiempo
de la muerte


me quedo mirado piadosamente 
las pelusas contra el reloj de la mañana


a veces, también por piedad
acomodo su corazón
pongo en hora el reloj del pasillo


cuando la otra que soy vuelve
pasa un dedo sobre el mueble y dice
que soy buena haciendo eso:


esconder la mugre
perfumar la áspera verdad

Se impone el negro /Marcos Wertheimer

Se impone el negro

como primer rasgo de ausencia

en un caos de ilusiones impresisas

siempre rodeado de vida, amarillo.

Alegría se opone a solemnidad

y la certeza se opone a la nada

falsamente.

Buscamos ordenar el delirio pero es inútil,

dejémonos llevar…

¡dejémonos llevar!

No puedo irme de la palabra,

remo en intentos impíos

pero la cabeza permanece hoy

situada en el secreto de una voz inexistente.

Ingreso al misterio

y me embarco en el mareo de susurros;

canto extasiado:

¡nunca llegaré al final! 

Un poema de mi hijo. No puedo agregar nada más.

La letra escarlata/ María Julia de Ruschi

La letra escarlata

La cocina, la comida, las calles cada vez más inhumanas y confusas, las multitudes cada vez más vertiginosas, una especie de ceguera para continuar, de ceguera áspera, tosca, desafinada, todo va a acabar mal. La mesa, adiós.

Me duelen la soledad y ciertos desdenes, ciertas desatenciones que no llegaría a llamar desprecio, pero que tal vez lo sean. A las que sin duda yo misma me expongo, porque siempre quiero un viaje de amor, un día de amor, una tarde tranquila y afectuosa.
Espero luces de pequeños consuelos, unos labios que me sonrían, pequeños rebaños de nubes en el amanecer. Un paisaje de amor.
Estoy sentada sola, en el fondo de la noche, no conozco a nadie, nadie me conoce, y me digo, qué me queda por perder? Y me digo: no seas cobarde, no pidas perderlo todo.
Aferrándote a lo poco que te queda, resiste.
No ves que el agua fluye y te lleva? Entonces resiste, pero no te resistas.
No te importe que se grabe hondo en tu corazón la bella letra escarlata de todo lo que te falta.
Aunque no sea fácil llevarla, no sabría yo, ni los que me miran, si representa un baldón o un privilegio.



No ves que el agua fluye y te lleva? Entonces resiste, pero no te resistas. Esto díac e María Julia de Ruschi en su poema y su voz singular se vuelve plural en cada uno de nosotros. Hijos de la soledad en un mundo que parece acompañarnos todo el día. Un placer, sus versos.

CUNA/ José Pedroni

Haz con tus propias manos
la cuna de tu hijo.
Que tu mujer te vea
cortar el paraíso.

Para colgar del techo,
como en los tiempos idos
que volverán un día.
Hazla como te digo.

Trabajarás de noche.
Que se oiga tu martillo.
"Estás haciendo la cuna"
que diga tu vecino.

Alguna vez la sangre
te manchará el anillo.
Que tu mujer la enjuague.
Que manche su vestido.

Las noches serán blancas,
de columpiado pino.
Harás según el árbol
la cuna de tu niño.

Para que tenga el sueño
en su oquedad de nido.
Para que tenga el ángel
en un oculto grillo.

La obra será tuya.
Verás que no es lo mismo.
Será como tus brazos
la cuna de tu hijo.

Se mecerá con aire.
Te acordarás del pino.
Dirás: "Duerme en mi cuna".
Verás que no es lo mismo.


Discutíamos con mis hijos y sus amigos la alegría el lograr lo hecho por sí mismo. Y me acordé de este hermoso poema. Qué lo disfruten

El Blog Menos Pensado 2: Eterno Amore Mio

El Blog Menos Pensado 2: Eterno Amore Mio: "...porque así será, aunque lo neguemos". Faltaban unos minutos todavía para la hora acordada, cuando María abrió la puerta de su casa, más...

Segundo Festival de Poesía en la Escuela. Se acerca

SÁBADO 20 DE AGOSTO DE 2011

Poesía en la Escuela, la revista

Acaba de salir de imprenta la revista Poesía en la Escuela, cuyo staff está integrado por el equipo del Segundo Festival, dirigido por Javier Galarza. La publicación contó con el trabajo de los chicos del taller del Liceo Nº 1 y  la colaboración especial de la poeta Natalia Litvinova y del diseñador Pablo Runa.

En las páginas de la revista, el lector encontrará secciones donde se publican las producciones que los chicos realizaron en los talleres escolares coordinados por Marisa Negri. Contiene además un valioso material relacionado con la poesía que consiste en una serie de columnas que responden a la consigna¿Cuándo empezó a escribir poesía y cómo sucedió?, especialmente escritas por los poetas Diana Bellessi, Mercedes Roffé, Alberto Muñoz, Javier Cófreces, María del Carmen Colombo, Leonardo Martínez, Claudia Prado, Eduardo Mileo, Angela Pradelli, Lucio Madariaga, Alejandro Méndez, Graciela Zanini, Ana Lafferranderie, Mercedes Araujo, Soledad Castresana, Julia Magistratti, Paula Aramburu, Romina Freschi, Sergio de Matteo, Joaquín Valenzuela, Carlos Aldazábal, Silvia Castro, Florencia Walfisch, Alejo González Prandi, Natalia Litvinova, Javier Galarza, Alejandra Correa, Marisa Negri, Valeria Cervero, Catalina Boccardo,  Gabriela Franco, Marcelo Carnero, Victoria Schcolnik, Paulina Aliaga, Miguel Martínez Naón, Silvia Camerotto, José María Pallaoro y Gisela Galimi; además de las artistas visuales Inés Abeledo y Ana Adjiman, todos participantes de este Segundo Festival.


Si bien la revista será distribuida gratuitamente entre los alumnos y participantes del Segundo Festival, tiene también un precio de tapa para todos aquellos que quieran comprarla, y colaborar así con la compra de libros de poesía para las bibliotecas escolares.

El valor de la misma es de 20 pesos. 


Pueden solicitarla por mail a: poesiaenlaescuela@gmail.com 

La mantis religiosa/José Watanabe

Mi mirada cansada retrocedió desde el bosque azulado por el sol
hasta la mantis religiosa que permanecía inmóvil a 50 cm de
          mis ojos
Yo estaba tendido sobre las piedras calientes de la orilla del
         Chanchamayo
y ella seguía allí, inclinada, las manos contritas,
confiando excesivamente en su imitación de ramita o palo seco.
Quise atraparla, demostrarle que un ojo siempre nos descubre,
pero se desintegró entre mis dedos como una fina y quebradiza
          cáscara.

Una enciclopedia casual me explica ahora que yo había destruido
a un macho
             vacío.
La enciclopedia refiere sin asombro que la historia fue así:
el macho, en su pequeña piedra, cantando y meneándose, llamando
hembra
y la hembra ya estaba aparecida a su lado,
acaso demasiado presta
            y dispuesta.
Duradero es el coito de las mantis.
En el beso
ella desliza una larga lengua tubular hasta el estómago de él
y por la lengua le gotea una saliva cáustica, un ácido,
que va licuándole los órganos
y el tejido del más distante vericueto interno, mientras le hace gozo,
y mientras le hace gozo la lengua lo absorbe, repasando
la extrema gota de sustancia del pie o del seso, y el macho
se continúa así de la suprema esquizofrenia de la cópula
                                               a la muerte
Y ya viéndolo cáscara, ella vuela, su lengua otra vez lengüita.

Las enciclopedias no conjeturan. Esta tampoco supone que última
          palabra
queda fijada para siempre en la boca abierta y muerta
                                                         del macho.
Nosotros no debemos negar la posibilidad de una palabra
           de agradecimiento.






Hermoso poema de José Watanabe, poeta que conocí gracias a Marina Kohon. Cualquier parecido con el amor, no es pura coincidencia.

La cita / Gisela Galimi

 La cita no es de día ni de noche,

la cita te sorprende en los pasillos

cruza con vos una mirada

a veces, ni siquiera sonríe,

pero sabés, la alquimia ha comenzado.

La cita no podría agendarse,

no sería natural que alguien escriba

“es hora de que se abran los caminos

lo inesperado, está en tu ruta”.

Concurrir a la hora de la cita

en tiempo cuerpo y forma,

animarse a descabellar lo hecho,

confrontar el abismo,

reírse de su eco,

lanzarse como loca.

El encuentro necesita tu osadía.

La cita quizás ya esté escrita

en la línea delgada de tu mano.

Tal vez los astros de aliñen

adentro del pasillo.


Con cariño a todos los que se animan a la cita!

Poema X / Marosa di Giorgio

Este melón es una rosa,
este perfuma como una rosa,
adentro debe tener un ángel
con el corazón y la cintura siempre en llamas.
Este es un santo,
vuelve de oro y de perfume
todo lo que toca;
posee todas las virtudes, ningún defecto,
Yo le rezo,
después lo voy a festejar en un poema.
ahora, sólo digo lo que él es:
un relámpago,
un perfume,
el hijo varón de las rosas.

De "Magnolia" 1965

Me encanta este poema. Tan ahí tan inaccesible

Poema sobre la amistad / Dolores Etchecopar

la amistad llega con sencillez

como la dicha

un gesto    una tilde oportuna despierta

pequeños engranajes misteriosos

mis amigos atizan    incordian

algo vivo

una giba hermosa

un dedo de más en el viejo instrumento

cuando ellos se van

sus pasos se quedan preguntando

             crecen como hierba buena y mala

pasos que patean lo que bailan

apisonan la uva negra

un vino empinado que a cada paladar regala

una eclosión distinta

bebamos juntos amigos

en común se acuna

un loco amén

bebamos cada día

hasta que llene la copa

el fondo 

                      dolores etchecopar

                       poema inédito

La escuché a Dolores leer este poema en un mercado, como parte del Festival de Poesía de Buenos Aires, este año. Dolores dice cosas especiales sobre temas corrientes, con sencillez, como dice este poema. 
Mis verdaderos amigos son aquellos que me han dejado preguntándome sobre algo, los que comparten mi pan y mi vino. Por eso le pedí que me mande este poema, para compartirlo con ustedes. felicidades queridos! 

ENCUENTRO CON POETAS ARGENTINAS/OS CONTEMPORÁNEAS/OS

En el marco de las múltiples actividades culturales realizadas por BUENOS AIRES CAPITAL MUNDIAL DEL LIBRO, celebraremos cuatro encuentros con la poesía y con creadores contemporáneos. Quince poetas, hombres y mujeres, se reunirán en cuatro Bares de la Ciudad donde nos leerán sus últimas creaciones, y dialogarán con el público. La poesía, la inextinguible poesía, sigue siendo creada por los escritores argentinos. Actividad organizada por la Sociedad de Escritoras y Escritores de la Argentina - SEA.

 

 JUEVES 21 de julio 2011

 

19 HS BAR FEDERAL.

CARLOS CALVO 595. SAN TELMO

Alejo González Prandi

María Mascheroni

Paulina Vinderman

Coordina Silvia Montenegro

 

22 HS EL BANDERÍN.

GUARDIA VIEJA 3601. ALMAGRO

Florencia Abadi

Ana Guillot

Hugo Mujica

Coordina Fernando Caniza

 

VIERNES 22 de julio 2011

 

19 HS LA POESÍA.

CHILE 502 SAN TELMO

Hugo Salerno

Ligia Anadón

Hilda Guerra

Luis Tedesco

Coordina Miroslav Scheuba

 

20 HS LOS LAURELES.

IRIARTE 2290 BARRACAS.

Javier Cófreces

Gisela Galimi

Silvana Franzetti

Jorge Aulicino

Coordina Víctor Redondo

 

Dice Eurídice / Horacio Castillo

La ansiedad me dominó, y luego la inquietud, cuando supe que venías:

horror de que me vieras así, con este tocado de sombra,
el pelo sin brillo -el pelo, que el sol no se cansaba de dorar.
Terror también de que no fueras el mismo -el que permanecía en mi memoria-
y al mismo tiempo curiosidad por ver de nuevo un ser vivo.
Hace tanto que nadie venía por aquí,
tanto que nadie se llevaba un alma o un perro,
que cuando oí tus pasos y tu voz llamándome,
cuando por fin te estreché, más que a ti estaba abrazando a la vida.
Después tu calor me condensó, me secó como una vasija,
y caminé por el sombrío corredor
otra vez con aquella máquina atronadora dentro del pecho
y un carbón encendido en medio de las piernas.
Caminé de tu brazo, imaginando ya la luz,
los árboles junto a los cuales caminábamos,
aquella habitación llena de espejos
donde flotábamos como dos ahogados.
Hasta que de pronto tu paso se hizo nervioso,
tu pensamiento se espantó como un caballo,
y vi que tratabas de desprenderte de mí,
de librarte de la trampa de la materia mortal.
"No te vayas -supliqué- no me dejes aquí,
déjame ver de nuevo las nubes y el sol,
suéltame por el mundo como una potranca tracia."
Pero tú ya corrías hacia la salida,
y durante siete días y siete noches oí cómo llorabas,
cómo cantabas en la ribera del río infernal
nuestra vieja canción: "Lo lejano, sólo lo más lejano perdura."

Hermoso poema donde un hombre puede ponerse en la piel de una mujer, donde la vida en lugar de la muerte. En un aniversario de la muerte de este gran poeta platense. Sus palabras, mi homenaje!

Corte/ Laura Massolo

Se cortó la fuerza de gravedad

Han contestado que no habrá reparaciones

Será una cuota impaga

Esta costumbre de no clavar los pisos en la suela diría madre ahora

No hay situaciones que se ordenen y sucede un abandono de floreros por parte de las flores

Andan versos

Se desparrama la hora contra el aire

Se hacen reuniones de objetivos y de pétalos

de manuscritos y de jugos

de poemas y de techos

Por eso cuando te veo girar como una bola de carnes y de huesos cerca de mí que soy otra bola de carnes y de huesos me subleva ese dios que no aparece

Por eso cuando te veo con la cabeza metida en las rodillas cerca de mí que tengo la cabeza metida en las rodillas me obsesiona la órbita para pintar algo dorado

Un desperfecto

Han informado vaciamiento de energía

No hay cables

Por eso cuando te veo triste desato las palabras de todos los papeles y lleno de tajos este vuelo 

para que veas

para que te des cuenta de las flores nena

para que compruebes que la luna no te come

para que sepas

para que te acerques a la tierra con cuidado

y que nadie pueda volver a lastimarte.

Estos versos de los dedicó Laura Massolo a Liliana Díaz Mindurry. No hay nada que yo pueda decir que ellos no hayan dicho por sí solos. Me han dejado profundamente conmovida. Por eso los comparto.