A la huella, a la huella. El villancico más hermoso

A la huella, a la huella
José y María,
por las pampas heladas
cardos y ortigas.

A la huella, a la huella
cortando campo,
no hay cobijo ni fondo
sigan andando.

Florecita del campo,
clavel del aire,
si ninguno te aloja
¿dónde naces?

¿Dónde naces, florecita,
que estás creciendo,
palomita asustada,
grillo sin sueño?

A la huella, a la huella
los peregrinos,
préstenme una tapera
para mi Niño.

A la huella, a la huella
soles y lunas,
los ojitos de almendra,
piel de aceituna.

¡Ay burrito del campo!
¡Ay buey barcino!
¡Que mi Niño ya viene,
háganle sitio!

Un ranchito de quincha,
sólo me ampara,
dos alientos amigos
la luna clara.

A la huella, a la huella
José y María
con un Dios escondido,
nadie sabía.

Mi villancico preferido. En él Jesús se vuelve nuestro, y su odisea es la de cada niño desamparado. "Había un Dios escondido, nadie sabía" Ojalá todos sepamos, cuando nos llegue la hora de alojar al necesitado, que en cada uno de nosotros existe un dios escondido o, si quieren pensarlo de otra manera, un hombre que merece su diginidad.

Felices fiestas! 

ENTRABAS APENAS POR LA PUERTA...

Entrabas apenas por la puerta, jazmín,
aún tenías labios de cereza
sobre la boca. Grandes ojos. Nueces
en la noche de enebro. Y eran
expresiones del fuego.
Pero ahora, después de este espacio
abierto, entre la herida y la sangre,
después de las equivocaciones:
las cosas se mezclan,
se concentran,
en la sinceridad de una sombra dibujada
en la ventana, mientras afuera
el tigre muere en la nieve
y ahora que te llamo: no responde nadie.
Ni beso, ni boca. No siento
ya aquel gusto de canela engañosa
y se ha disuelto tu cara como cera.
Sin embargo, era blanca de luna...
Verde
era la estación (y azul el silencio)
verde albahaca, verde limón. 


Este poeta, el italiano Alberto Pellegatta, habla de cosas que me gustan:el aroma de los jazmines, la sinceridad de la sombra, la luna, el verde albahaca y el verde limón. Flamenquito en sus palabras el poeta de italiano, tiene sin embargo la tristeza y la sensualidad de Italia. Y ahora que te llamo: no responde nadie, dice. Será esa mezcla de términos Lorquianos y sentimientos itálicos, que hizo que sintiera este poema tan mio.

Canción - Nicolás Guillén

¡De que callada manera
se me adentra usted sonriendo,
como si fuera la primavera !
(Yo, muriendo.)

Y de que modo sutil
me derramó en la camisa
todas las flores de abril

¿Quién le dijo que yo era
risa siempre, nunca llanto,
como si fuera
la primavera?
(No soy tanto.)

En cambio, ¡Qué espiritual
que usted me brinde una rosa
de su rosal principal!

De que callada manera
se me adentra usted sonriendo,
como si fuera la primavera
(Yo, muriendo.)

A UN OLMO SECO. Todos merecemos una primavera!

A UN OLMO SECO

Al olmo viejo, podrido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas, de alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazòn espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.


Recuerdo este poema como parte de mi infancia, de la esperanza allí sembrada.

Fabricas de amor

Y construí tu rostro.
Con adivinaciones del amor, construía tu rostro
en los lejanos patios de la infancia.
Albañil con vergüenza,
yo me oculté del mundo para tallar tu imagen,
para darte la voz,
para poner dulzura en tu saliva.
Cuántas veces temblé
apenas si cubierto por la luz del verano
mientras te describía por mi sangre.
Pura mía,
estás hecha de cuántas estaciones
y tu gracia desciende como cuántos crepúsculos.
Cuántas de mis jornadas inventaron tus manos.
Qué infinito de besos contra la soledad
hunde tus pasos en el polvo.
Yo te oficié, te recité por los caminos,
escribí todos tus nombres al fondo de mi sombra,
te hice un sitio en mi lecho,
te amé, estela invisible, noche a noche.
Así fue que cantaron los silencios.
Años y años trabajé para hacerte
antes de oír un solo sonido de tu alma.

Y se enojarán las feministas por esto: yo sigo pensando, la mirada del amado nos conforma, nos forma, nos vuelve carne. Ser mujer es un gran vacio, en su hueco más femenino. Hermoso Gelman

30 años - Es difícil pero no imposible de imaginar

http://www.youtube.com/watch?v=2xB4dbdNSXY&feature=related

Concurso de Poesía "Alejandro G. Roemmers 2010

Jurado integrado por: Edna Pozzi, Rafael Felipe Oteriño, Antonio Requeni, Ana Zemborain  y Alejandro G. Roemmers. .

Bases:

1- Se premiará con una edición al mejor libro de poemas inéditos.

2- Se editará una antología con los veinte mejores poemas del concurso.

3- Podrán participar todos los escritores argentinos, que presenten poemas originales e inéditos.

4- Los originales deberán ser entregados desde día 15 de noviembre de 2010 hasta el día 17 de enero de 2011.

5- El jurado estará integrado por Edna Pozzi, Rafael Felipe Oteriño, Antonio Requeni, Ana Zemborain  y Alejandro G. Roemmers.

6- Cada participante deberá enviar un libro de poemas cuya extensión no sea menor de cincuenta (50) y no mayor de ciento veinte (120) carillas. Cada carilla deberá estar escrita en tamaño A4 y el interlineado será a dos espacios. Se deberán presentar tres (3) ejemplares encarpetados y anillados del libro, escritos en PC o máquina de escribir, sobre una sola cara del papel. En la portada de cada ejemplar se escribirán el seudónimo elegido y el título de la obra El participante deberá presentar un sobre cerrado que contenga el nombre, apellido, número de documento de identidad, domicilio, teléfono, e-mail (si lo tuviera) y el título de la obra presentada. En el frente del sobre se deberán escribir el seudónimo y el título de la obra. Las tres carpetas y el sobre cerrado deberán remitirse dentro de un sobre o paquete cerrado con la siguiente inscripción “Concurso de Poesía "Alejandro Roemmers 2010”. Dirección: Sarmiento 1562, Mesa de Entrada, (1042) Capital Federal, los días hábiles de 9 a 19 hs., o enviarse por correo a la misma dirección. En caso de envío por correo la fecha de finalización de recepción de los trabajos es la consignada en el artículo 4°, con prescindencia de la fecha de remisión del libro. Contra la recepción de las obras se entregará al participante un recibo en el que conste el número con el que ingresa al concurso.

7- Cada participante podrá presentar la cantidad de libros que desee sujeto a la condición de que cada una se envíe en un sobre por separado y que en cada una de ellas conste un seudónimo diferente.

8- No tendrán derecho a participar los trabajos que no reúnan los requisitos previstos en estas bases.

9- Los participantes que obtengan el premio o cuyos poemas sean seleccionados, autorizan expresamente a la Fundación Victoria Ocampo a difundir sus nombres, imágenes, datos personales, en los medios y formas que la editorial considere conveniente sin derecho a compensación alguna.

10- El simple hecho de participar en el concurso implica el conocimiento y aceptación de estas bases y de las modificaciones que pudiera realizar la Fundación Victoria Ocampo respecto de las mismas, así como de las decisiones que pudiera adoptar la Fundación Victoria Ocampo sobre cualquier cuestión no prevista en ellas, supuesto en los cuales los participantes no tendrán derecho a reclamo alguno. Las situaciones no previstas serán resueltas por el Jurado y la Comisión Directiva de la Fundación y su decisión será inapelable.

11- El Jurado podrá decretar desierto el  Primer y Segundo Premio.

12- Los participantes que obtengan el Primero y Segundo Premio ceden a la Fundación Victoria Ocampo el derecho de publicación del libro premiado sin derecho a compensación alguna ni remuneración por derecho de autor. Lo obtenido por la venta de esos ejemplares será destinado a futuras publicaciones de la Fundación Victoria Ocampo sin fines de lucro.

13- Quien obtenga el Primer Premio no podrá participar por el término de cinco años en certámenes futuros que la Fundación Victoria Ocampo organice en la misma categoría que resultó premiado.

14- Los trabajos presentados no serán devueltos.

Mendiga voz - Alejandra Pizarnik

Mendiga voz

Y aún me atrevo a amar
el sonido de la luz en una hora muerta,
el color del tiempo en un muro abandonado.

En mi mirada lo he perdido todo.
Es tan lejos pedir. Tan cerca saber que no hay

El guardador de rebaños - De Pessoa, para Marcos

Desde la ventana más alta de mi casa,
con un pañuelo blanco digo adiós
a mis versos, que viajan hacia la humanidad.
Y no estoy alegre ni triste.
Ése es el destino de los versos.

Los escribí y debo enseñárselos a todos
porque no puedo hacer lo contrario,
como la flor no puede esconder el color,
ni el río ocultar que corre,
ni el árbol ocultar que da frutos.

He aquí que ya van lejos, como si fuesen en la diligencia,
y yo siento pena sin querer,
igual que un dolor en el cuerpo.

¿Quién sabe quién los leerá?
¿Quién sabe a qué manos irán?

Flor, me cogió el destino para los ojos.
Árbol, me arrancaron los frutos para las bocas.
Río, el destino de mi agua era no quedarse en mí.
Me resigno y me siento casi alegre,
casi tan alegre como quien se cansa de estar triste.

¡Idos, idos de mí!
Pasa el árbol y se queda disperso por la Naturaleza.
Se marchita la flor y su polvo dura siempre.
Corre el río y entra en el mar y su agua es siempre la 
que fue suya.

Paso y me quedo, como el Universo.

(**) De heterónimo Alberto Caeiro

Hoy egresa Marcos, mi hijo mayor. Será su fiesta y nuestro llanto. Le regalo estos versos de Pessoa porque es un poeta que ambos compartimos y amamos. Y también, porque como los versos del poema, siempre supe, desde el momento que nació, que no era mio. Ahora se cumple un hito en el camino de alejarse, pero como estos versos no estoy triste. Aunque creció a la vera de mis ríos, siempre supe que llegaría el día que sería mar, y ambos formaríamos partes distintas del mundo, pero partículas de un mismo universo. Te quiero Marcos, que la mente esté siempre fria y el corazón caliente. 

48 bytes. Muestra de la artística plástica Selva Varela

Cuando Selva pinta de su pincel salen árboles y bosques, y hay flores a veces o pájaros que trae consigo de su tierra natal, Corrientes. Pero Selva no sólo es la niña que fue, ni el nombre que le pusieron: Selva también es una mujer capaz de entender, como dice en su página a través de Saramago, que los artistas le ponemos el pecho a muerte. Por eso su naturaleza está fragmentada al ritmo de los pixeles actuales. Una muestra digna de verse. http://www.selvavarela.com.ar/exposiciones.php

(tranquilos, en un ratito vuelvo a la poesía),

Otra vez música e imagen suman poesía

http://www.youtube.com/watch?v=Z4bib4PBqGA

Anda jaleo - Federico García Lorca

Yo me subí a un pino verde

por ver si la divisaba,
y sólo divisé el polvo
del coche que la llevaba.

Anda jaleo, jaleo;
ya se acabó el alboroto
y ahora empieza el tiroteo.

En la calle de los muros
mataron a una paloma.
Yo cortaré con mis manos
las flores de su corona.

Anda jaleo, jaleo;
ya se acabó el alboroto
y ahora empieza el tiroteo.

No salgas, paloma, al campo,
mira que soy cazador,
y si te tiro y te mato
para mi será el dolor,
para mi será el quebranto.

Anda jaleo, jaleo;
ya se acabó el alboroto
y ahora empieza el tiroteo.

Federico, el de la sangre hecha paloma, Federico de todos, Federico de España. Él y su poesía excesiva, gitana, carnal y torera. Bailé estos versos hechos bulerías convencida como él de que el poema esta junto a la gente. Humildemente creo que como Lorca que el lugar de la poesía es más la taberna que la biblioteca. El poema esta vivo si los poetas lo vivimos a diario. Mis amigas de flamenco me dicen "pero vos nos haces vivir la poesía de otra manera". Modestia aparte yo no se la hago vivir a nadie, yo creo que la poesía está visceralmente viva y así la llevo conmigo.

* * * * *

El enamorado y la muerte

El Enamorado y la Muerte 

Un sueño soñaba anoche
soñito del alma mía,
soñaba con mis amores
que en mis brazos los tenía.
Vi entrar señora tan blanca
muy más que la nieve fría.
-¿Por dónde has entrado, amor?
¿Como has entrado, mi vida?
Las puertas están cerradas,
ventanas y celosías.
-No soy el amor, amante;
la Muerte que Dios te envía.
-¡Ay, Muerte tan rigurosa,
déjame vivir un día!
-Un día no puede ser,
una hora tienes de vida.
Muy deprisa se calzaba,
más deprisa se vestía;
ya se va para la calle,
en donde su amor vivía.
-¡Ábreme la puerta, blanca,
ábreme la puerta, niña!
-¿Cómo te podré yo abrir
si la ocasión no es venida?
Mi padre no fue al palacio,
mi madre no está dormida.
-Si no me abres esta noche,
ya no me abrirás, querida;
la Muerte me está buscando,
junto a ti vida sería.
-Vete bajo la ventana
donde labraba y cosía,
te echaré cordón de seda
para que subas arriba,
y si el cordón no alcanzare
mis trenzas añadiría.
La fina seda se rompe;
la Muerte que allí venía:
-Vamos, el enamorado,
que la hora ya está cumplida. 


Este poema lo conozco desde la infancia, como una canción, y me ha estado rondando estos días por la mente. Yo creía que era anónimo pero Internet dice que no. No importa, para mi tiene el gusto de las calles de mi infancia, del amor tan absoluto como la muerte.

Un puente hacia la poesia de Daniel Chirom

PUENTES

Puentes,

encendidos y ocultos puentes

que median por sorpresa

entre nuestras intenciones e incertidumbres.

De ellos

nada dicen los libros,

a tientas los buscamos

guiados por nuestras sospechas.

Cuando los encontramos

ya los hemos cruzado.

Hermoso poema, sabio como su autor, el queridísmo Daniel Chirom. Puedo usar este adjetivo sin ruborizarme porque todos lo querían. Lo conocí por muchos años por su labor en las relaciones públicas sin sospechar que como yo amaba la poesía. Y cuando finalmente ambos lo supimos me invitó a leer en su programa sin haber leido ni uno de mis versos. Él me alentó a hacer de manojo de poemas un libro, me aconsejó hacer taller con la maravillosa María del Carmen Colombo y me llevó a las filas del festival de Poesía. Pero lo mejor es que no fue especial conmigo. Daniel era generoso con todo el que transitara el camino del poema. Un gran ser, a quien extrañamos, y a quien encontré en su verdadera esencia poco antes de que cruzara ese gran puente que ahora nos separa.

Pessoa. Si alguien toca un día a tu puerta

Si alguien toca un día a tu puerta...

Si alguien toca un día a tu puerta,
Diciendo que es un emisario mío
No creas, ni aunque sea yo;
Que mi vanidoso orgullo no intentaría
Tocar siquiera la puerta irreal del cielo.
Pero si, naturalmente, y sin oír
A alguien tocar, la puerta fueras a abrir
Y encontraras alguien como a la espera
De tocar, medita un poco.
Ese era Mi emisario y yo y lo que intenta
Mi orgullo que desespera
¡Abre a quién no llama a tu puerta!

Aunque nunca con tan genial maestría podrían mis sentimientos haber escrito este poema. Que mayor alegría que encontrarte hospedado en alguien de manera tan absoluta que no necesite ninguna señal para saber que estás ahí. Amo a Pessoa.

Roberto Glorioso -Tierra no prometida. Poema 39

Sólo trae arena para
ampliar el desierto
que es ahora su alma
                     y dice
ojalá me pensaras
levantando piedras
para construir la casa.


¿Quién no se ha sentido así? Un nada casi, salvada sólo por la esperanza que el otro pone en uno. Hermoso poema de Roberto Glorioso, que también tuve el privilegio de conocer en la feria del libro. Y encima cuento con su libro dedicado a mí con bellas palabras!

Desde el tejado

Mira el gato a su estrella
Caída en el jardín: sorpresa.

La noche

Cincuentón, pronto sexagenario,
sin prisa, sin tugurio a modo de oficina,
dejo hablar a los años en Arcadia.
Al viento dejo hablar,
dejo hablar a la noche donde quiera
mi temblorosa estrella
que algo también en mí se estremezca.
La noche pide pan, pide vino.
Pide más, pide un pedacito de muslo
y sienes pétalos y pezones flores.
Quiere el cielo y la tierra.
Quiere constelaciones.
Quiere la flor del sexo, la pide
con la orquídea que sirve de rima y nexo.
Y el amor la confunde como siempre.
Y el amor la ilumina con un beso.

Un hermoso poema de Jacobo Rauskin, el poeta paraguayo que nos visitara hace tres años. Recuerdo de él si gracia para contar. Me quedo con este verso: Quiere la flor del sexo, la pide/ con la orquídea que sirve de rima y nexo. Increible!

Música del Poeta Alejandro Castro. Espectáculo de su ensamble Miel de Caña.

En el cierre del 2º Festival Nacional de Teatro

“celebración”

Espacio Cultural Nuestros Hijos - ECuNHi

21 de noviembre de 2010 – 15:30 hs.

- Entrada libre y gratuita -

Avenida del Libertador 8465, Ciudad Autónoma de Buenos Aires,

(1429), Argentina. Teléfono (54 11) 4703-5089

Miel de Caña

Nora Siderakis (sikus, quena y flauta traversa y voz)
Camilo Rojas (percusión)
Brian Andrés Pombinho Soares (violín)
Claudia Porto (charango, tiple, voz)
Alejandro Castro (guitarra y voz)
Jorge Wilczek (flauta traversa, sicus y quena)

Los esperamos para compartir teatro, música, poesía y danza

en un ámbito muy especial!

Asunción de la Poesía

Yo me nazco, yo misma me levanto,
organizo mi forma y determino
mi cantidad, mi número divino,
mi régimen de paz, mi azar de llanto.

Establezco mi origen y termino
porque sí, para nunca, por lo tanto.
Soy lo que se me ocurre cuando canto.
No tengo ganas de tener destino.

Mi corazón estoy elaborando:
ordeno sufrimiento a su medida,
educo al odio y al amor lo mando.

Me autorizo a morir sólo de vida.
Me olvidarán sin duda pero cuando
mi enterrado capricho lo decida.

 / Maria Elena Walsh / Escritora y poeta argentina

Leí estos versos de adolescente. Muchas veces en la vida me los he repetido, como un mantra, los días en que había que salir especialmente a darle batalla a lo cotidiano. 

Velo por mí -Tatiana Oroño

Me concedo

cuidados. Acontece que hago

por mi vida. Segrego mi capullo como un ajuar
trenzo mi última edad me envuelvo
en mis edades. No he
de entrarme
en años

sin tomar providencias. He de hilar
la crisálida. Perlada
de roturas. Suturada de nudos.

Ensaliva su seda la devana
el abdomen

con tacto secretor con oficio
envolvente. La boca
desdentada no deja de lamer recubrirse. En esta larva ungida
de babas cuidadosas
cicatrizan suntuosas cabelleras o medran algas
de doble densidad
y canutillo

acuáticos caireles y pinzas de cangrejo. El desgaste
emparenta lo dispar muele la cáscara tritura los relámpagos

en cada caso. El capullo es un nido

que se autodestina. El capullo
de añarse de añejarse. Lo he cosido
con agujas y dientes con las muelas más fuertes
con pechos y caderas. Es labor de mis días. Muselina
envuelta

en derredor. Membrana

que me enjoya.

De su paso por Buenos Aires en 2009, invitada por el festival de Poesía de Buenos Aires, me quedó el recuerdo no sólo de su calidez, sino de esta poesía que teje con hilos, con telas, con babas y por supuesto, con palabras, una voz femenina. Me quedo con estos versos, especialmente El capullo es un nido que se autodestina.

Otra forma de ver la poesía, cuando la voz de Buika la canta!

http://www.youtube.com/watch?v=a_HQXzqr41E&feature=related

Un poema de Ana Zemborain

La dulce Ana y sus jazmines.Aquí un poema de ella:

Cuesta abajo por la Vía Serena

asoman miles de estrellas blancas.

En Capri el perfume del jazmín

es igual que el de mi casa

Al borde la noche - Poemas de Marianela Riera

todo el día es noche
y no hay más que hacer
un agujero en la memoria
para que el dolor decante
si no
cuando abran la puerta
va a ser imposible
asomarse


(porque es mi amiga y una gran poeta, estos versos de su libro "al borde de la noche" de Editorial Botella de Mar

Un gusto

http://www.youtube.com/watch?v=8DkO0XAw1YE

Las madres son la antipoesía

No recuerdo haber leído poemas hermosos sobre las madres. Si sobres la cunas, si sobre las madres que ya no viven. Pero en general los poemas sobre las madres  caen en lugares comunes. Es que las madres encarnan en sí la antipoesía. Es difícil escribirles. Digo la antipoesía porque ser madre trae una certeza cruda y necesaria que el poema no tiene. Ser madre es un acto donde no caben las abstracciones ni las metáforas. Es un ser, tan ser, que las palabras no logran describirlo. Ser madre se dice en actos -la comida caliente, la caricia, el consuelo- y ser hijo se responde tan poco! Es que ser madre es una certeza que lo abarca todo de manera tan incondicional que no espera del hijo más respuesta que su propia existencia libre. 


Tratando de rescatar de mi memoria encontré este poema de Adelia Prado, que para mí es una hermosa forma de devolver amor de parte de un hijo, el poder ver a su madre más allá de la rutina.


Fotografia


Cuando mi madre posó
para éste que fue su único retrato,
apenas consintió en tener las sienes curvas. 
De todos modos hay un deseo de belleza en su rostro
que una doctrina dura ha contenido.
La boca es conspicua,
pero las orejas de muestran.
El vestido es negro y cerrado.
El temor de Dios circunda en su semblante,
como una cadena. Luminosa. Pero cadena.
Sería un retrato bastante triste
si no se viera en sus ojos un jardín.
No de aquí, pero jardín.

Palabras sobre palabras

Para qué se escribe un blog de poesía. Ahora que tengo uno me quedé pensando. Para poner palabras sobre palabras. ¿Más palabras? Hay excelentes blogs que ya circulan ¿Para qué uno mio? Y...sigo pensando, aún no sé. A lo mejor sólo porque tengo ganas. Para poner poemas de amigos y voces que me conmueven. A lo mejor para contar algunos eventos. Y tal vez, sólo tal vez, para opinar. Porque uno piensa para escribir pero escribe para pensar. A lo mejor el duelo sea con uno mismo, y ponerlo en Internet sea una forma de buscar otros seres que amontonen más palabras, más palabras sobre palabras, para que todos estemos menos solos.

LA CUNA

Uno de mis poemas favoritos, de Fernández Moreno. Siempre siempre me conmueve, no importa cuantas veces lo lea


La cuna
Baldomero Fernández Moreno

Hoy no pudimos más y envueltos
Del crepúsculo azul en la penumbra,
Nos fuimos por el pueblo lentamente 
A comprar una cuna.

Y compramos de intento la más pobre,
Mimbre trenzado a la manera rústica,
Cuna de labradores y pastores...
Hijo: la vida es dura.

Bienvenida

A los cinco años le dije a mi papá que quería trabajar "de escribir". Me gustaba el orgullo que en mi familia mostraban cuando yo les dictaba algo que se supone eran versos. A los 8 años ya tenía mi propio cuaderno de poemas. No quiere decir mucho en realidad. No me vuelve mejor poeta, ni asegura que a nadie vayan a gustarle  mis versos, pero si define mi vocación o vicio por las palabras. Un vicio que me acompaña a diario, en la rara forma de mirar el mundo que llevamos los poetas a cuestas